Puerta Bisagra de noche

Andar por Toledo, y en la oscuridad de una noche sin luna como aquella, es adelgazarse, afirmarse hasta quedar convertido en un perfil, una lámina humana, dispuesta a herirse todavía, a cortarse conta los quicios de tan extraña resquebrajadura, es volverse de aire, silbo de agua para aquellos enjutos pasillos, engañosas cañerías  de súbito chapadas, sin duda posible, es siempre andar sobre lo andado, irse volviendo pasos sin sentido, resonancia, eco final de una perdida sombra. Perdida y mareada sobra era yo, cuando de pronto. en uno de esos imprevistos ensanches-brusquedad de una grieta que supone una plaza, codazo de una calleja que hunde un trecho de espacio para el murallón de un convento, una iglesia, un edificio señorial, se levantó ante mi un desmelenado y romántico muro de yedra, entre la que clareaba algo que me hizo forzar la mirada para comprenderlo. Era una losa blanca, una lápida escrita, interrumpida aquí y allá por el cabello oscuro de la enredadera. El temblequeo de un farolillo colgado a una hornacina me ayudó a descifrar: "AQUÍ NACIÓ GARCILASO DE LA VEGA ..." La inscripción continuaba en letra pequeña, difícil de leer, aumentando otra vez de tamaño al llegar a los números que indicaban el año de nacimiento y el de la muerte del poeta: 1500-1536. Y me pareció entonces como si Garcilaso, un Garcilaso de hojas frescas y oscuras, se desprendiesen de aquella enredadera y echase caminar conmigo por el silencio nocturno de Toledo en espera del alba.
(Rafael Alberti)

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